Estos años

Estos años he estado escribiendo sin sentido. Un poco de aquello. Escribiendo cada vez que duele. 

Pero ahora, no me basta con sentirlo y escribirlo en una página que se va a perder. 

Debo darle imagen, cuerpo, un lugar. Este será el lugar. 

De nuevo, porque en su momento lo fue. 

Han pasado 4 años. ¿Será que volveré a estar tan triste como hace 4 años? 

No importa. Hoy solo vine a escribir, cualquier cosa. 

Un correo sin enviar: 

Hoy me preguntaron si estaba feliz. No si lo soy, porque nunca lo he sido. 

Y ambos entendíamos que la felicidad era un estado no permanente, no se podía ser, solo se estaba. 

Pero no podía responder. No quería mentirle ni mentirme. 

El solo pensar en que diría que no, me llevaba a las lágrimas. 

No quería responderle así. 

Con un simple "no" 

Él era mi amigo, lo quería mucho y no deseaba ventilar todos mis problemas en una noche de domingo. 

Se me revolvía el estómago y las náuseas aparecían como una vieja amiga, que no quiero recordar.

Deseo ser feliz. 

Pero lo más triste de todo, es que en la pregunta estabas implícito tú. 

Él no te conocía, pero quería saber si había alguien que me hacía feliz. 

Y tú lo hacías. 

Ya no. 

Ahora solo tus recuerdos me hacen feliz. 

Anoche soñé contigo. 

Soñé que me decías que tenías que alejarte pero que después volverías. 

Lo más triste de todo es que, incluso en el sueño, no creía que fueras a volver.

Ah, pero como lo deseo. 

Como deseo que encuentres una excusa para buscarme

Que recuerdes mis ojos y te enamores

Que sientas mis besos y no te separes de mí otra vez. 

Como deseo que desees buscarme. 

Pero incluso en mis sueños, ya no lo intentas. 

Incluso en mis sueños, ya no estás.