evening thoughts

No había ninguna flor dentro sus costillas, Cantaba buscando por los campos, Algún pétalo que haga peso en su alma, Para crear algún jardín en su pecho. Recogía margaritas en la mañana, Pero en la noche se volvían tulipanes, Resentidas a ser encontradas, Se volvían rosas en la madrugada. En las tardes se marchitaba el jardín, Y se encontraba sola, pútrida, Encerrada en el olvido del tiempo, Y el recuerdo lo cargaba en sus senos. Como marcas vivas de una batalla, Aparecían besos rojos en piel, Que palidecían ante el tacto de otra flor, De otra rosa; de otro tulipán. Se regocijaba el sol en su mirar, Toda la luz del día se pintaba en esas cuencas, Iluminaba mis noches con sus pupilas, Y me dejaba ensoñado con el amanecer. No había ninguna lágrima en sus sollozos, Se encontraba sola, pérdida, Encerrada en el tiempo del olvido, Y en su pecho cargaba el péndulo eterno. C. Wheeler

Pasos. Pasos en la arena. Pasos en la muralla, en el desierto. En el sol y los países bajos. Pasos que no son de nadie. Susurros que se vuelven vientos fuertes, Gritos que se quedan en el silencio de un disparo, Días que se vuelven noches, O el amanecer que nunca llega. El suspiro se enfrentaba con el viento, Y se encontraban desconcertados, Ligeros y con miedo a reencontrarse, Fallecían convertidos en la duda. El soldado enrabiado, el arma inquieta, El olor a cigarrillo a medio día, Las voces del autobús en armonía. Recuerdos que nublan la mañana, Preciosuras que silencian el sol, Coros de medianoche cantando, “Que se calle el Diablo, con nadie estás mejor” Montañas torciéndose ante el viento, El sol queriendo caer sobre el mar, Las calles tropezando con el tiempo, Y los creyentes sueñan con el amor. Los colores suben, se desnudan, Vuelven entre sí más bellos sus contornos, No son nada, Regresan para encontrarse y perde...